Da paixão

Disse o poeta que cartas de amor são ridículas. Mas apenas mencionou que também o são as poesias, os bilhetes, os sorrisos, os abraços, os emails e até mesmo os beijos, sim, nem eles escapam.

Tudo em que há verdadeiro amor é terrivelmente sem senso e ridículo. O que ama e cria será impreterivelmente vitima daquele que não ama e esta pleno em sua razão. Este olha a métrica, olha o vocabulário e “veja aí que porcaria é esta, ora vamos, que audácia, se considerar, poeta?! Escritorzinho de merda esse! E esses agarrados em público, meu Deus, que horror!”

Bem, meus caros, quero mais é que se fodam os críticos. Eu sinto essa necessidade, essencialmente ridícula, de escrever tão passionamente quanto amo. Assumo meu posto nesta guerra e me junto orgulhosamente as trincheiras de idiotas, sonhadores e ridículos e sigo, me deixando embriagar e ignorando os momentos de lucidez. Que se dane o dia, a casa a arrumar, o gato para alimentar, a salutar gramática oficial. O que tenho agora é a noite, o peito em chamas e uma vontade enorme de vomitar toda a poesia que me vai à alma.

Vítimas

O silêncio fala.

Comunica-se em farpas afiadas

Olhares gélidos

Lábios franzidos

O desprezo fala

Grita ofensas em sorrisos falsos

Dilacera rostos em ondas

Do mais puro ódio

Eles sentem. Encolhem-se de dor

Seus alvos mudos.

Mundos

Difícil compreender o espaço do outro. Complicado demais trazer na pele, na carne e nos ossos a real compreensão de que todos somos mundos, pequenos universos individuais que apenas se esbarram vez por outra. Às vezes, de tal choque esses mundos se ligam e seguem juntos por certo tempo. Mas nunca serão unos, jamais uma só natureza e atmosfera. Talvez a fauna e a flora se misturem e encontrem elementos iguais que irão se fundir e crescer, transmutar e criar híbridos poderosos. Mas sempre haverá florestas mais sombrias.  Monstros escondidos em cavernas esquecidas. E tesouros jamais descobertos.

Somos mundos e jamais podemos esquecer ou tentar dominar a individualidade do outro, aniquilando-a. Se sábios, iremos nos dotar da coragem necessária para explorar, por quanto tempo seja necessário, indo tão longe quando possamos ousar ir, no mundo do outro. Descobrindo paisagens, vales e oceanos coloridos, nos deslumbrando e surpreendendo com um desconhecido encantador.

Na maior parte do tempo, nos enlevamos, mas às vezes tal viagem desbravadora é perigosa, com armadilhas cruéis colocando a prova nossa determinação. Não devemos, entretanto, nos intimidar. Se válido, sigamos ainda mais um pouco e um pouco mais adiante, mais profundamente. Sigamos enquanto houver magia, entrelaçando mundos.

17 de abril,2012.

Mácula

Quando a tristeza preencher

Silenciosamente

O vazio de meus passos

Não haverá sequer a memória

De minhas melodias tristonhas.

Quando a perfídia das palavras

Não ditas

Envenenar a doçura de nossos dias

Haverá sombras e trevas

Em vez de riso.

Acalento a hora que passa

Docemente

Fiel e viva, sem máculas visíveis.

Manchas sangrentas

Pulsantes

Por baixo do branco linho.

La dolor

La dolor que siento no es una extraña

La siento como una vieja compañera

Ella viene y acaricia mis manos

Mi pelo

Me llevas en sus brazos en un abrazo apretado.

Y mi pecho se comprime y se humedecen mis ojos

Y me siento morir.

Inverno

O inverno, para quem não tem exatamente um inverno que nem no Nordeste, se caracteriza, para mim, por nuances muito típicas. Tem seus cheiros próprios, suas sombras, trejeitos e sabores, carregados carinhosamente na memória. Meu inverno tinha jeito de água da chuva carregando a havaiana quebrada que tinha colocado pra não molhar o tênis do colégio. Tem o cheiro doce de cajá madura caindo do pé junto com a chuva. Tem sombra de manguezal carregado, com a água escorrendo por entre os dedos dos pés naquele fino riacho que só existe quando a chuva cai no dia anterior. Tem manga caindo na nossa cabeça desavisada, saborosa, molhada, pedindo pra ser devorada sem pudores sociais. Inverno tem gosto de alho torrado na manteiga da terra, quentinho como o bálsamo feito do óleo dessa fritura que a mãe passava na minha garganta quando tossia demais de noite. Tem sabor, principalmente, de uma grande xícara de leite escuro, feito com açúcar queimado e salpicado de canela. Meu inverno é pura sensação de um tempo bom e belo com sabor de infância feliz.

Fortaleza, carnaval de 2012.

Espelhos

Quero sentir-me nua

Sob teu olhar em chamas,

Minhas roupas consumidas

Pelas labaredas de teu desejo

Até que nada mais reste

Nem mesmo a cinza fria.

Quero sentir-me tua

Arranca-me mais

Do que as vestes

Consome minha pele

Entre suspiros

E que eu me liquefaça

Toda em gemidos.

Fortaleza, 8 de março, 2012.

Colecionadora

Colhia memórias como quem colhe

Rosas em um canteiro bem sortido

Mas veio severo inverno

E suas preciosas memórias congelaram

E morreram.

Oblivion

Dá-me desta taça em que bebeis

Esse vinho amargo que inebria

Pois não é o rancor bebida fria

Com a qual já vos entorpeceis?

Alma a cambalear embriagada

Em baile de sombras já perdida

Foi-se toda a luz e toda a vida

Breve será a Morte saciada.

E de que me serve este viver

Se a demência já faz moradia?

E já é meu ser casa vazia

De todo e qualquer alvorecer.